Isto nao é um blog
”Eu escrevo sem esperança de que o que eu escrevo altere qualquer coisa. Não altera em nada… Porque no fundo a gente não está querendo alterar as coisas. A gente está querendo desabrochar de um modo ou de outro…” Clarice Lispector
Essa nao é a primeira vez que eu tento criar um blog. Várias ideáis já passaram pela minha cabeça - mas que apenas me ameaçaram com movimentos ligeiros e excitantes.
É uma pena que as minhas melhores ideáis surjam sempre no momento inadequado; na fila do banco ou dentro do onibus a caminho de casa. Mas, eu nao tive nenhum surto criativo tao importante que me fizesse sentar e escrever, escrever como se fosse através de uma voz que dita o sentimento de cada palavra e balbucia a ultima sentenca. O fim de um texto é de uma felicidade solitária, incapaz de ser compartilhada.
Mas, nenhuma idéia cruzou feliz o caminho do meu pensamento. Recentemente eu substitui esse estímulo criativo por pensamentos tolos, como por exemplo o que eu faria se eu ganhasse na loteria, ou o se a mistura exótica de abacate com batata poderia resultar num delicioso purê.
Há muito tempo venho subestimando a minha vida. A minha experiência. O meu tempo, que é o ritimo do próximo. E mais que tudo, subestimando a minha escrita.
Algum dia eu achei que eu nao pudesse fazer outra coisa na vida que escrever. Algum dia eu também achei que pudesse ser jornalista. E juntaria o amor e a profissao numa só ideia. Mas, como sempre eu vou além do que me proponho; é como se eu nao entendesse o processo de cada experiência. Agora já nao existe nenhuma idéia que subestime a minha vontade.
Eu queria escrever um pouco mais, mas nao posso. As palavras têm pressa.E o mundo pequeno (que estava guardado há algum tempo) precisa crescer, porque essa vontade de existir já nao cabe mais em mim, nao há mais espaço no meu pensamento. Esse mundo que existe agora é pequeno, porque só deseja aproximaçao.